La boîte à musique,
Tout est dans la boîte à musique
Manivelle de métal, je m’étale
En joue de môme, en mot magique
Contre le bois qui grince et râle.
Tout est sous l’étoffe de la danseuse
Peau préservée des ravages du temps
Le masque-maquillage de l’enjôleuse
L'exquise blondeur au goût de tourments.
Tout est sur la feutrine écarlate
Paillettes et poussières d’échec de vie,
Le doigt d’amants d’antan qui flatte
Le doux revêtement des parois polies.
Tout est dans la fissure ornementale
L’esthésie, la ride sanguine, les maux
Craquelure de chairs peintes d’idéal,
Sans que jamais rien ne lève le pinceau…
Tout est dans le subtil mécanisme
Ballerine qui d’un entrechat signe
Toute l’atrocité de l’automatisme
Jusqu’à ce que meurt le cygne.
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Les romantiques furent les derniers spécialistes du suicide. Depuis, on le bâcle... [Emil Michel Cioran]