Le bouquet

Le bouquet,


Il était une célosie à crête de feu,
Une fois, où le bel éventail des aveux
S'ouvrant sur la pourpre corolle ondulante
Offrit un pétale couronné d'or et d'amarante.

C'est la rose blanche qui contait l'histoire
Murmurant en son délicat bouton d'ivoire
L'intemporel amour au parfum de promesse
La douceur qui embaumait Maîtresse Tendresse.

Alors, l'arôme se cambre, envoûte par sa grâce
Ouvre son coeur d'écarlate et trace
De sa fertile étamine pleine d'encre à pollen
Le nom d'un homme sur mes veines.

Pleure de joie le vert chrysanthème
Car il n'est plus d'horrible anathème
Capable de séparer la précieuse Anasthasia
De son prince retrouvé en forêt d'émois.

Des papillons émergent du bouquet
Se posent par milliers sur le doux billet
Dont les mots s'ouvrent comme une fleur
Diffusant la fragrance du bonheur.