Novembre,

Novembre,


Novembre est à quelques mois de nous
Il coupe à travers champs et fleuves
Evinçant en chemin, délirants et fous
Colorant l’immaculé voile en larme de veuve.

Novembre se plaît à jouer les Printaniers
Dansant sous une pluie de jouvence
Tandis que virevoltent des flammes de papier
En ce kiosque qui pleure notre absence.

Novembre est tout proche à présent
De murmures en appels désespérés,
De cris en terribles hurlements :
Personne ne viendra cette année.

Novembre renonce, glisse doucement
Vers les abîmes, la douleur, l’oubli
Tel un vaisseau-vule désert d’habitant
Fond dans la rouge et utérine pluie.

Novembre s’écroule parmi les Onzes
Abattu en ce bois de l’éternel souvenir
Clos ses lourdes paupières de bronze
Suture son mois blessé pour ne plus souffrir.

Et s’endormir…